1945

33. Горной маргаритке, которую я смял своим плугом

(Перевод из Р. Бернса)

О скромный, маленький цветок, Твой час последний недалек. Сметет твой тонкий стебелек

Мой тяжкий плуг. Перепахать я должен в срок

Зеленый луг.

Не жаворонок полевой — Сосед, земляк, приятель твой —

Пригнет твой стебель над травой, Готовясь в путь

И первой утренней росой Обрызгав грудь.

Ты вырос между горных скал И был беспомощен и мал, Чуть над землей приподымал

Свой огонек, Но храбро с ветром воевал

Твой стебелек.

В садах ограды и кусты Хранят высокие цветы.

А ты рожден средь нищеты Суровых гор.

Но как собой украсил ты Нагой простор!

Одетый в будничный наряд, Ты к солнцу обращал свой взгляд. Его теплу и свету рад,

Глядел на юг, Не думая, что разорят

Твой мирный луг.

Так девушка во цвете лет Глядит доверчиво на свет И всем живущим шлет привет,

В глуши таясь, Пока ее, как этот цвет,

Не втопчут в грязь.

Так и бесхитростный певец, Страстей неопытный пловец, Не знает низменных сердец — Подводных скал —