Про Царева

Я думаю, что уже все видели "эротическую" фотосессию клана Царёвых, поэтому я не буду выкладывать сюда наиболее интересных фото, а то шишка еще встанет. Возбудимся. Да и не столько о нем здесь пойдет речь. Могу сказать лишь одно, при просмотре этого безобразия у меня не возникло ни чувства гадливости, ни уж тем более осуждения. В конце концов чем он там занимается за закрытыми дверьми в сущности не мое дело. Но одно обстоятельство при просмотре фотографий заставляло меня ржать с такой силой, что я забрызгал слюной монитор. Я вспомнил, что вот этот человечек в столь подходящем ему костюме клоуна, чьей личной коллекции резиновых хуёв позавидовал бы и сам Великий Тузак, пообещал однажды "зачистить Майдан за час". В тот день его слова прозвучали для многих грозно. "Беркут" стоял стеной, на баррикады наваливались мусорские БТРы, и уже у многих появилось искушение поддаться панике. Тогда я написал, что у них нихуя не выйдет, "Берхуй" слаб в коленках, а человек с таким лицом, как у Царёва может зачистить только буфет от портвейна, а не Майдан от протестующих. Так оно и вышло. Дело разумеется не в самой персоналии Царёва - репрессии Кококовича потерпели крах не по его вине, но иного исхода и не могло быть. Политический режим, чьим "спикером" является политик с интеллектом бургундской улитки и инстинктами бабуина - нежизнеспособен. Мы все весело потешаемся над тупостью Тсорьова, его ляпами, проколами. Его несоразмерной персоне жадностью, и еще более несоразмерной возможностям наглостью. Однако, забавный Шариков, выращенный в полуподвальной лаборатории постсовкового политического поля, к сожалению далеко не одинок. Просто образцово-показательно ублюдочен, неполноценен, жалок. На грязной, заплеванной политической кухне Рузкемирья за прошедшие двадцать лет коллективным Античеловеческим Недоразумом в канцерогенном жиру среди бычков и тараканов была испечена целая генерация хуйлоуёбищных политогомункулусов. Способных, жрать, срать, воровать и подавлять. Политический класс Франкенштейн, сшитый из гниющих ошметков совкотрупной номенклатуры, этнических мафий, воров, проходимцев, проституток, пидорасов, сумасшедших, трупоеёбов, нацистоблядков, отверженных всех мастей скрепил Рзугэ Мюр крепче любых Наложенных Союзов. Ткните любую Постсовковию, и не смотря на национальный колорит обертки из прокола брызнет один и тот же гной. Одни и те же, как под копирку серые ебла с потухшими глазами, одни и те же восхитительные истории с министерскими сынками, рассекающими на "Ламборгини", и сбивающими на них старух, с депутатскими налоговыми декларациями, на фоне которых Диоген был олигархом, и виллами тех же депутатов на Лазурном берегу, с женами и любовницами верховных сановников, которые неожиданно для всех открыли в себе предпринимательский дар и стали ворочать миллиардными состояниями, но отчего-то у всех них этот дар открывается только после встречи с вышеозначенными сановниками. Но это же просто совпадение, не так ли? Ах, как прекрасно античеловеки находят между собой общий язык, как усердно пилят на межгосударственных контрактах, как сплоченно и солидарно грабят свои страны, как умилительно-однотипно втаптывают свои народы в грязь! Словно эцитоны Бурчелли, сжирающие на своем пути все и вся, повинуясь сигналу вонючего секрета-феромона, источаемого Верховной Жопой. Хуйзге Мор это та самая закопченная свидригайловская банька, где душно и темно, а по углам ползают жирные пауки с еблами Царикова и вопрошают друг у друга "Что?", мгновенно сжирая оппонента, не получив ответ-пароль "Волынская резня была!", или "Дидидываевале!", или "Если не Хуйло, то кто!". А в самом центре этого экзистенциального морга возле покосившейся печи стоит полуголый, плешивый карлик весь в струпьях и язвах, и варит нам всем вкуснейший суп из дидовских залуп, украшенный веточкой колорадской стружки. Пауки ползают, от омерзительного варева головокружительно смердит, а через одно единственное зарешеченное окно виднеется пожухлый засранный голубями и воронами плакат с надписью "Мы Русхуи - кокой васторк!". Карлик, вдруг резко перестает помешивать рвотогонное варево, поворачивается к одному из обитателей, смотрит на него в упор невидящим взглядом студенистых глаз, подернутых гноящейся катарактой, и ощерив мертвецкий рот в синегубой улыбке хрипит, обдавая собеседника ароматом давно уже сгнивших внутренностей: "Ты будешь здесь вечно, Хохол". И вот тот, кому была адресована эта фраза орет благим матом и вынеся на себе трухлявую дверь несется сломя голову прочь, а за спиной слышит загробный рёв: "Вернись, падла! Мы жи брадья! Войди в миня полностью!". Никогда больше не спрашивайте "За что стоял Майдан?". Это же очевидно. За то, чтобы пауки из зашкваренного Рузкемирья больше не расползались из своей покосившейся баньки, над которой плещется трехцветная половая тряпка, а внутри главенствует карликовый некроморф-людоед. Для того, чтобы Цариковы, Гопы, Дупы и прочие еблахуи-эцитоны со скучными лицами больше не обжирали страну. Грубо выражаясь Майдан стоял, за то, чтобы "Царёв" лежал. И не поднимался уже никогда. За прошедшие два десятилетия лишь считанным странам удалось вырваться из браццких объятий Клепто-Копрократического Интернационала, и сможет ли Украина довести начатое до конца я не могу знать наверняка. Очень хочется верить, что сможет. Просто не забывайте, что и за Царикова, и за Дупу и за КПУ и за ПР кто-то голосовал. Ведь даже плесень не может произрастать там, где для этого нет питательной среды.