Il tempo passa, et l'ore son si pronte

a fornire il viaggio,

ch'assai spacio non aggio

pur a pensar com'io corro a la morte:

a pena spunta in oriente un raggio

di sol, ch'a l'altro monte

de l'adverso orizonte

giunto il vedrai per vie lunghe et distorte.

Le vite son si corte,

si gravi i corpi et frali

degli uomini mortali,

che quando io mi ritrovo dal bel viso

cotanto esser diviso,

col desio non possendo mover l'ali,

poco m'avanza del conforto usato,

ne so quant'io mi viva in questo stato.

Ogni loco m'atrista ov'io non veggio

quei begli occhi soavi

che portaron le chiavi

de' miei dolci pensier', mentre a Dio piacque;

et perche 'l duro exilio piu m'aggravi,

s'io dormo o vado o seggio,

altro gia mai non cheggio,

et cio ch'i' vidi dopo lor mi spiacque.

Quante montagne et acque,

quanto mar, quanti fiumi

m'ascondon que' duo lumi,

che quasi un bel sereno a mezzo 'l die

fer le tenebre mie,

a cio che 'l rimembrar piu mi consumi,

et quanto era mia vita allor gioiosa

m'insegni la presente aspra et noiosa!

Lasso, se ragionando si rinfresca

quel' ardente desio

che nacque il giorno ch'io

lassai di me la miglior parte a dietro,

et s'Amor se ne va per lungo oblio,

chi mi conduce a l'esca,

onde 'l mio dolor cresca?

Et perche pria tacendo non m'impetro?

Certo cristallo o vetro

non mostro mai di fore

nascosto altro colore,

che l'alma sconsolata assai non mostri

piu chiari i pensier' nostri,

et la fera dolcezza ch'e nel core,

per gli occhi che di sempre pianger vaghi

cercan di et nocte pur chi glien'appaghi.

Novo piacer che ne gli umani ingegni

spesse volte si trova,

d'amar qual cosa nova

piu folta schiera di sospiri accoglia!

Et io son un di quei che 'l pianger giova;

et par ben ch'io m'ingegni

che di lagrime pregni

sien gli occhi miei si come 'l cor di doglia;

et perche a ccio m'invoglia

ragionar de' begli occhi,

ne cosa e che mi tocchi

o sentir mi si faccia cosi a dentro,

corro spesso, et rientro,

cola donde piu largo il duol trabocchi,

et sien col cor punite ambe le luci,

ch'a la strada d'Amor mi furon duci.

Le treccie d'or che devrien fare il sole

d'invidia molta ir pieno,

e 'l bel guardo sereno,

ove i raggi d'Amor si caldi sono

che mi fanno anzi tempo venir meno,

et l'accorte parole,

rade nel mondo o sole,

che mi fer gia di se cortese dono,

mi son tolte; et perdono

piu lieve ogni altra offesa,

che l'essermi contesa

quella benigna angelica salute

che 'l mio cor a vertute

destar solea con una voglia accesa:

tal ch'io non penso udir cosa gia mai

che mi conforte ad altro ch'a trar guai.

Et per pianger anchor con piu diletto,

le man' bianche sottili

et le braccia gentili,

et gli atti suoi soavemente alteri,

e i dolci sdegni alteramente humili,

e 'l bel giovenil petto,

torre d'alto intellecto,

mi celan questi luoghi alpestri et feri;

et non so s'io mi speri